故乡
碾墨作诗，故乡在眼前。
峰峦叠嶂的平仄中 ，走出亲人的脚步。在田间， 躬身，弯腰，捡拾漏落的光阴。
游子，临风而立。沉思的眸子，透过岁月的褶皱，读炊烟，读草色的血，描摹的风情，是父亲的铁犁，母亲的木梳，绘就的国画。挥毫的手，端起茶杯，听到父亲咳嗽的声音，和母亲熟悉的叨念。有风，那一定来自故乡的山间。风的味道，香，甜，漫润干裂的唇际。风里，故乡清晰可见——
深情的土地，有着麦穗的芬芳，和知更鸟的欢唱。
这时，合上诗。沧桑的文字里，故乡，缩成了一轮月亮。
磨坊
家乡的磨坊，是一间古老的茅屋。风雨剥蚀，斑驳残颓，成就了儿女们沉痛的记忆——
风车在吆喝中旋转，与风车一起旋转的，还有阴暗的天空和陈旧的往昔。
太阳升起又落下，星星闪烁又消隐。周而复始，它的手臂和龙骨“吱呀吱呀”，像是在呻吟，又像是在歌唱古老的水乡。抬起又落下，落进深处又缓缓升高。和夜色一起隐退的，是沉静的大地和我的心念。
冬日的夜，雪地寂寂。
母亲倦怠地斜靠在磨坊的窗前，听着“吱呀吱呀”的水车声由远及近。任凭窗外的清雪把岁月的苔藓覆盖。
这间残破的茅屋，围绕着衰老的河塘。一盏马灯照着天花板。只有偶尔从墙壁裂缝中透出的微弱光线，给漆黑的夜空添加了几分明亮。
原野沉睡，大河沉睡。小村低于夜空，低于尘世。我的思绪无法返航。
我总是在想，那个苍老而佝偻的背影，是否在磨坊的辙道里，看到过天河开光时带来的欢欣？是否在沧桑的烟尘里找到了通达的路？
旋转的磨盘期望的是碾碎岁月的悲斨，人生的每一次痛苦仅是一些擦痕，就像磨坊里那坑坑洼洼的磨道，再难，也还得载着梦想在旋转，旋转。
太阳出来了，一米阳光斜斜地照进幽暗的磨坊里，我在磨坊的辙道里找到了远行的路。
村庄
我从灯红酒绿中醒来，把思绪沿着弯曲的小径延伸至乡野深处。
村头的老柳树，见证了祖祖辈辈原乡人的朴实。我让思绪躺在泥土里，静静等待乡村的清晨。谁家的鸡打鸣了，又是谁家的狗吠了几声。谁又开门看看，谁还在炕上翻身。
一缕晨光于塬上缓缓升起。迎着晨光，一头牛牵着老乡走在田埂上。他抽着老旱烟，哼哼俚俗小曲儿。咳嗽几声，皱纹遍布的脸上疾速抖动。歌唱的鸟儿于枝头诉说村庄的秘密……
水井
马蹄表转个不停，秒针飞速旋转，与分针、时针争抢表盘的空隙。日子，在空隙里重叠。重叠的还有檐上的炊烟，缭缭绕绕。
一日三次，悉数填充着一对老人空瘪的眼槽。
男的是父亲，坐在门槛，没精打采。嘴里冒出的旱烟，弥散着孤寂。女的是母亲，依着门楣。没完没了的叨念，漂洗日子。末了，花白的胡须与银色的头发对望。眸子里，盛装着满满的落寞。落寞的深水井，是扭动着的绳索。辘轳打捞起的，莫不是破旧的水桶，拉伸着疼痛。
远离的鱼，从水面上滑过。苔藓遍布的井沿，两对深凹的瞳孔远望——院落里的草叶之上，星光跌跌落落。